Fanny

Es war vielleicht einmal eine Künstlerin, die lebte und arbeitete im dritten Jahrzehnt des neuen Jahrtausends unserer Zeitrechnung irgendwo in unserem Lande, in einer umgebauten Garage auf einem unbebauten Grundstück am Rande einer großen Stadt. Und wenn sie nicht gerade Bankgeschäfte machte, Lebensmittel oder Malutensilien einkaufte, den Müll raustrug oder ihre Unterkleider zum Trocknen aufhängte, dann malte sie vielleicht, oder machte dem Denkmal eines Kolonialisten eine rote Nase, oder klebte oder stempelte aufklärerische Warnungen in rassistische oder sexistische Bücher einer öffentlichen Bibliothek, oder wachte mahnend vor dem Gebäude einer Tierversuchsanstalt, oder zerstörte Euro-Paletten, die für den Transport von Rüstungsgut vorgesehen waren, oder verteilte, als Waschbär verkleidet, Flugblätter vor dem Zoo, oder umhäkelte einzelne Pfähle der öffentlichen Straßenbeleuchtung, oder zeichnete. Ihr Medium war die Welt, sie war nicht beschränkt auf Leinwand oder Holz oder Keramik, sie nannte sich selbst nicht Künstlerin, sondern Welt-Resonatorin. Oder wenn sie nicht gerade auf ihre spezielle Weise mit der Welt resonierte, dann empfing sie möglicherweise Herrenbesuch, mit dem sie plauderte und trank, und sich vielleicht auch gerne in den Laken oder auf dem Teppich vergnügte, oder auf der Wiese, wenn das Wetter und die Laune das hergaben.